rimbaud escribió todo lo que tenía que escribir con 17 años. después se dedicó a consumir ajenjo y hachís en parís con su novio, el también poeta paul verlaine. eso se acabó cuando verlaine le disparó en una de sus múltiples peleas. dejó la escritura y comenzó a recorrer el mundo. en etiopía hizo fortuna [...]
y entonces pensé: yo no soy un gordo pendejo cualquiera, yo soy un gordo pendejo excelente.
la verdad es que esto no deja de ser como ponerme una máscara y una gabardina sin nada más y salir a la calle a mostrarles mis atributos a la gente con la esperanza de escuchar algún grito de sorpresa ante semejante talento que creo ser capaz de llevar conmigo mismo. y siempre me [...]
me encanta escribir largas frases sin que las separe ningún signo ortográfico que corte su fluided. que el mensaje que quiero o no quiero enviar parezca un río que avanza sin descanso y que de alguna forma está vivo a pesar de que está compuesto de agua que no está viva y no deja de [...]
‘a’ nunca quiere escucharme defender algo que no comparto. discutimos de cualquier cosa y a mí me gusta llevarle la contraria a la gente. creo que esto calma mi complejo de inferioridad.
- es mejor casarse directamente y no pasar antes por un periodo de adaptación. es más valiente.
- hay valientes que se dan cuenta de [...]
compré una pistola porque me sentía inseguro. lo que todos sabemos: robos, asaltos,… ahora podría defenderme. ahora no pasaría miedo. la pistola estaba conmigo. que alguien se atreviera a intentar atracarme. se acabó temer pasear por el d.f. a las once de la noche.
así que al día siguiente saqué mi recién estrenada pistola de su funda. justo al día siguiente de comprarla, me quieren robar el carro. apunté a uno de [...]
me miraba fijamente. cincuenta años. era atractiva. una señora con estilo. yo bajaba la cabeza nervioso. así actúo cuando me siento observado, cuando me siento observado y sé que ningún rubor apartará esa mirada de mí. estaba sola en la cafetería. y hay lugares en los que ir solo desatan miles de conjeturas. qué hace [...]
how many roads must a man walk down
before you call him a man?
bob tocará esta noche en el d.f. no iré. no podré contar dentro de cuarenta años que estuve en uno de sus conciertos. pero siempre tendré sus discos. cada uno se consuela con lo que puede. suerte, bob.
ese monstruo que todo lo engulle. las laderas de las montañas, los viejos canales, los templos del pasado, las personas del ahora. ya no hay personas en esta ciudad. hay un franelero, un vecino, un loco conduciendo, colas en las puertas de los antros. masa. y yo soy parte de la masa. el otro día, [...]
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